tag:blogger.com,1999:blog-59933772790116644152024-02-18T23:36:24.694-03:00El salto de la RanaDicen que las ranas van saltando de charca en charca buscando el mejor lugar para recitar sus 'serenatas’ de media noche. Este blog pretende dar rienda suelta a esta incontinencia verborreica nocturna. Un cajón desastre de sensaciones, pensamientos, historias cotidianas y locuras que responde al puro ejercicio hedonista de escribir y compartir unos textos sin orden, mesura ni grandes pretensiones.Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-62650440779133395082012-05-18T17:10:00.002-03:002012-05-18T17:28:44.436-03:00Monólogo de un plátano canario frente al cadáver de una sandía<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<i>Campo árido de las Islas Canarias, en España. Al levantarse el telón, una solitaria palmera platanera. La sombra de la silueta de la planta, en penumbra, deja ver un hueco en la tierra y, sobre éste, una sandía abierta con un gran tajo.</i><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cae el plátano de la palmera, justo al lado de la sandía. La contempla encogido para después volverse con gran esfuerzo hacia los espectadores.</span><br />
<br />
<a name='more'></a>PLÁTANO CANARIO – ¡Oh! ¡Amor mío, sandía mía! La muerte, que ha extraído el jugo dulce de tu cáliz, no ha tenido poder aún sobre tu henchida hermosura. El carmín, propio de la belleza, luce impertérrito bajo tu dura corteza verde y esta desvergonzada carne pulposa, a pesar de que ya ondea sobre ti la pálida bandera de la muerte. Te estás desangrando y yo no puedo hacer nada para remediarlo. Mi familia considerándote una trepadora, una rastrera insolente, una fruta de otra calaña. Y yo, lleno de gozo, viendo crecer tus tallos pilosos desde las alturas, desde arriba de la palmera. Ahora que te tengo cerca, que he bajado a tu terreno, este silencio y la desolación son mi única compañía. No es justo. Todavía resuenan en mi cabeza los reproches de mis hermanos, tan numerosos y pegajosos. Nunca entendieron nuestro amor. ¿Qué tiene que ver un Musáceo con una Citrullus Lanatus? Para colmo, reforzaron sus argumentos, su oposición, con la evidencia médica de que nuestra unión sólo podía provocar flatulencias y dolor estomacal. ¿Por qué no esperaste a que mis pintas negras se hicieran más vistosas y cayera maduro en tu regazo? ¿No era una señal lo suficientemente visible? A mí nunca me importó la aspereza de tu piel, ni las incómodas pepitas marrones que amenazaban con causarme asfixia por atragantamiento. Me enamoré perdidamente de ti cuando me mostraste la flor, de ese amarillo intenso. Por un instante, tu florescencia espontánea y mi piel imberbe fueron una. Compartimos un mismo color, una misma proeza, un mismo gesto de amor. Señal irrefutable de que, en lo más profundo de nuestro ser, tampoco éramos tan diferentes (suspiro compungido AAA).<br />
<br />
No, impaciente fruta acuosa. Lo acordado no era que lucieras tan lustrosa, tan refrescante, tan apetitosa para la hija del campesino. Mostraste tu esplendor antes de tiempo. Saliste a la superficie hoy, ¡ingenua!, maldito día, ¡fatídico día de calor infernal! Mucho antes de que yo creciera lo suficiente y pudiera llegar a tiempo para consumar nuestra unión. La sed de esa niña caprichosa y sus ansias por no perder la figura, han hecho que te escogiera a ti, amada mía. Y no será porque este huerto no ofrezca la mayor variedad de la región. ¡Horrible, perverso destino! (imparables gotas rezumando en el musáceo) ¿Por qué luces tan bella aún? El cuchillo del padre ha sido certero. ¡Te suicidaste en vida! Y me pregunto: ¿qué mayor servicio puedo ofrecerte ahora, ¡oh amor!? ¿Acelero la maduración despojándome anticipadamente de mi propia piel para pudrirme a tu vera o, por el contrario, me ofrezco rutilante a ese deportista que viene corriendo por el prado? ¡Perdonadme, hermanos! (mirando hacia arriba). Aquí, aquí voy a estacionarme con los gusanos, tus actuales compañeros carroñeros (apoyándose contra la sandía). Si he conseguido arrancarme de la piña y saltar al vacío, permanecer a tu lado va a ser banano comido, nunca mejor dicho. Así, nos consumiremos juntos y viviremos la muerte como no hemos podido vivir la vida. (El deportista, sudado, toma un respiro debajo de la palmera).<br />
<br />
¿Es la putrefacción, ni que sea por amor, lo que quiero? ¿Amor a la muerte o amor a la vida? Lo he pensado mejor (con tono y postura épica). Me retracto, Julieta mía. Siempre me dijeron que era muy sacrificado, pero también muy práctico, además de rico en potasio. He cambiado de opinión. Creo que prefiero pasar a la posteridad con un acto realmente heroico. Ser fuente de energía y dejar un legado en el cuerpo fibroso de este ser humano. (Mirando fijamente a la audiencia) ¡Cuántas veces los plátanos, a punto de ser devorados, han sentido tanto regocijo! ¡El postrer relámpago vital, como diría Romeo! Ven, sufrido deportista, aquí te estoy esperando. No hay vuelta atrás. De un mordisco, muero.<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El deportista se levanta, agarra el plátano, lo pela lentamente. Lo engulle. Se seca el sudor de la frente y emprende nuevamente la carrera.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAyoaI3J0ySeBnotBSV48niLlWF7RxKvoyKP2qwM4LjWTThQZFbMu3VlQ4dBO5kJrqSmE9ziav5LAR47ieoYNIFo7jNK6MlmR_25Lkkc2D_vkNF-HDINvLAeD2RV6e-I_gpyn86yurBpPp/s1600/Sandia_Platano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAyoaI3J0ySeBnotBSV48niLlWF7RxKvoyKP2qwM4LjWTThQZFbMu3VlQ4dBO5kJrqSmE9ziav5LAR47ieoYNIFo7jNK6MlmR_25Lkkc2D_vkNF-HDINvLAeD2RV6e-I_gpyn86yurBpPp/s320/Sandia_Platano.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;">*Ejercicio donde se pretendía hacer una versión libre de la escena de Romeo frente al cadáver de Julieta.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<u>Enlaces interesantes</u>:<br />
<a href="http://www.literatura.org/Denevi/Romeo.html" target="_blank">Romeo frente al cadáver de Julieta</a>. De 'Falsificaciones' de Marco Denevi.<br />
(realmente un buen texto!)</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-20341876486251235222012-04-24T22:58:00.003-03:002012-04-24T23:34:29.111-03:00Cuestión de supervivencia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
Todavía no me explico por qué me encuentro en esta
situación. Así, vestido con un feo camisón de vieja arrugada y una cofia que me
oprime horriblemente las orejas. Encerrado en una casa. Echado en una cama con
olor a naftalina barata si prefiero, mil veces, el fresco pasto del valle. No,
no lo sé. O sí. Llevo una semana sin comer nada. Los malditos leñadores están
deforestando el bosque. Con sus hachas afiladas pretenden dejar espacio a
complejos turísticos que, según ellos, dinamizarán la región con nuevos ingresos
económicos. Bobadas. Lo único que están consiguiendo es ahuyentar a los
animales y romper la cadena alimentaria. No me han dejado otra salida. Sólo esa
niña puede evitar que muera de inanición.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<a name='more'></a><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzs7bgOhaoGNEK005VIsZ1D6ZMPkOpe61uAfwQUq7VMFAL8R75FzL8gowe6WwZYfZa7abEpFuuS4Nt2xljxsrrM429Vx_MuKwKaVQxSq74kBrmJKpTFFC6Uu4ugW93PxLt7BdnB7x9_r_e/s1600/caperucita_roja_m_leray.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzs7bgOhaoGNEK005VIsZ1D6ZMPkOpe61uAfwQUq7VMFAL8R75FzL8gowe6WwZYfZa7abEpFuuS4Nt2xljxsrrM429Vx_MuKwKaVQxSq74kBrmJKpTFFC6Uu4ugW93PxLt7BdnB7x9_r_e/s400/caperucita_roja_m_leray.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Una caperucita roja</i> de <a href="http://marjolaineleray.com/illustration/un-petit-chaperon-rouge/" target="_blank">Marjolaine Leray</a>.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br />
Con la barriga encogida y el estomago rugiendo, vi pasar por
el sendero a esa hermosa criatura de rosadas mejillas y carnes voluptuosas.
Ataviada con una caperuza roja y una cesta rebosante de viandas en su brazo, iba
distraída recogiendo flores y cantando. Sinceramente, no es que tenga
predilección por la carne humana. Es más, nunca la he probado. Pero cuando el
hambre aprieta, uno puede andarse con chiquitas pero no ser quisquilloso. Primero
pensé en robarle la cesta, pero pronto entendí que no iba a ser suficiente. Me
emborracharía con la botella de vino y tendría un fatídico ataque de
hiperglucemia con las tortas. Descartado. Necesitaba proteínas y únicamente
ella podría proporcionármelas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me acerqué de la manera más sutil y amable posible, no fuera
que se asustara. Sorprendentemente, ella no mostró ningún reparo. Descarada, me
habló -largo y tendido- de su madre, de la pesadez de sus insistentes consejos
y, en especial, de su adorable abuela. Una anciana que estaba postrada en la
cama, enferma y deseosa de recibir ese día los cuidados de su nieta predilecta.
Hubiera sido más fácil zampármela en ese momento. Ahora me arrepiento de ello.
Me acobardé. Pese a nuestra mala fama, no estoy acostumbrado a cometer
semejantes atrocidades y, menos, en público. Opté, pues, por engañarla. Por
esta vez, me puse en la piel del zorro.<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Astutamente, le aconsejé recorrer el camino aparentemente más
bello para llegar a su destino. Ingenua y hedonista, fue fácil convencerla. También
es el trayecto más largo. De esta manera, me dio tiempo de llegar antes que
ella y preparar, con mejor precisión, la escena del bocado ejecutor. La abuela,
más cerca del juicio final que del universo de los mortales, no opuso
resistencia. Sólo con verme, peludo y apestoso, cayó desplomada al suelo. Ahora
duerme, imperturbable, dentro del armario. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Son las cuatro de la tarde y Caperucita ya debería estar
aquí. Esa niña malcriada seguro que se ha entretenido con el príncipe sapo.
Demasiadas distracciones, quizás calculé mal y no debería haberla expuesto a
cruzar el río. Encima, me pica todo el cuerpo. ¿De qué estará hecha esta ropa?
¿O será el suavizante? No creo que pueda soportar, por mucho tiempo más, este
disfraz tan penoso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Toc, toc. Llegó. La boca se me hace agua pensando en que
esta angustia va a llegar a su fin. “Pasa, querida. La puerta no tiene el
pestillo puesto”. A contraluz veo su apetitosa figura, un poco deformada por la
cantidad ingente de flores que trae consigo. No me voy andar con rodeos. Cuando
se acerque a una distancia óptima, saltaré sobre ella y la devoraré. Intentaré
que el golpe de gracia sea seco, certero y lo menos doloroso posible. No quiero
hacerla sufrir, al fin y al cabo no deja de ser una víctima inocente del
sistema capitalista.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Contra todo pronóstico, la muy mojigata me dice: “No pareces
enferma. Diría que haces mejor cara que la última vez que te vi, abuela”.
¿Cómo? Esa parte no aparece en el libro <i>‘Los
mejores cuentos clásicos de la historia’</i>. Tantos años de escuela, tantas horas
memorizando el relato edulcorado de los hermanos Grimm, y ahora todo parece
haberse vuelto del revés.<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Considerablemente ebria y con restos recientes de chocolate en
la boca, no cruza ni el marco de la puerta de la habitación. ¿Qué hago? ¿Me
abalanzo ahora, aún a sabiendas que está demasiado lejos y podría advertirla de
mis intenciones, o espero a que se aproxime un poquito más? No alcanzó a escoger
la mejor opción. “Ahora vuelvo”, exclama. Con un sonoro portazo tras de sí,
vuelvo a la cruda realidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Oigo como se aleja hacia la cocina. Su risa, a carcajada
limpia, me hace presagiar lo peor. No está sola. Ha venido acompañada por un
grupo de leñadores. No contentos con el licor de la cesta, están desvalijando
de anís la despensa de la abuela. Hay para un buen rato.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Prisionero en la habitación, sin escapatoria posible. Mi
estómago sigue gruñendo, cada vez más y más fuerte. Sé que no es lo mismo, que incluso
es de mal gusto, que me puede resultar indigesto, pero me juego el pellejo. Lo
más silenciosamente que puedo, me desvisto. ¡Qué alivio! Por fin he recuperado
mi estado natural, mi instinto animal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me dirijo al armario, abro la puerta y… ¡zas!, me como a la
anciana.<o:p></o:p><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;">Interesantes versiones animadas alternativas al cuento de Perrault:</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://vimeo.com/11584663" target="_blank">RED</a> de Hyunjoo Song.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://vimeo.com/38704159" target="_blank">RED 'Based on a true fairy tale'</a> de RED</span></div>
</div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-49649454100542910122012-03-08T13:46:00.000-03:002012-03-08T13:56:44.029-03:00365 días 8 de marzo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
En un día como hoy, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%ADa_Internacional_de_la_Mujer" target="_blank">Día Internacional de la Mujer</a>, me gustaría recordar las palabras del sociólogo Charles Fourier (me acaban de regalar el libro de Felipe Pigna <i>Mujeres tenían que ser</i>) con las que afirma que "los progresos sociales y cambios de época se operan en proporción al progreso de las mujeres hacia la libertad". A pesar de haber jugado (y seguir jugando) un importante papel en la historia y en la sociedad, a las mujeres siempre se las ha relegado a un segundo plano o, peor aún, se las ha olvidado. Sea cual sea su rol y desde que 'plataforma' puedan ejercerlo, mi más sincero respeto y admiración para todas aquellas mujeres que siguen rompiendo moldes y siguen resistiéndose a lo que se les pretende imponer. No sólo hoy, sino los 365 días del año.<br />
<br />
<a name='more'></a>Podría ahora recordar (y polemizar sobre) el por qué se celebra este día, destacar mujeres ilustres (y no tan ilustres), o añadir datos escalofriantes de las desigualdades e injusticias que todavía hoy se cometen contra la mujer. No, esa no es mi intención, prefiero esta vez quedarme con la sencillez de compartir una experiencia reciente y dejar que la sutil crispación de un poema nos recuerde el valor del arte para poder seguir cambiando el mundo.<br />
<br />
Por casualidades de la vida, por tozudez, o porque sigo en mi afán de construirme en la Córdoba argentina, ayer tuve el honor de asistir al encuentro semanal de poesía de un grupo literario llamado <b>'La Bandada' </b>(En España, <i>Los Pájaros</i>, de Hitchcock). Guiño, también del destino, el hecho de que se reúnan en el bar Barcelona, como mi ciudad natal. Sea como fuere, la verdad es que pasé una velada extraordinaria, agradecidamente nutritiva en todos los sentidos.<br />
<br />
Laura, que estuvo moderando y alentando la participación de los asistentes de manera magistral, concluyó el encuentro con este poema de la poeta cordobesa <b>Eugenia Cabral</b> y, a pesar de que soy de la liga antitabaco (permitidme el apunte), me pareció perfecto final para tan distendida experiencia. También me lo parece para finalizar este breve y humilde post.<br />
<br />
<b>T a b a c o</b><br />
<br />
LA RABIA DURA LO QUE EL CIGARRILLO.<br />
Luego el humo y la ceniza esparcen<br />
la desmerecida forma de lo que ha sido.<br />
Arder. Arder como la brasa ambigua<br />
que no es llamarada ni es ceniza;<br />
entre secuencias de orden y desorden<br />
arder; arder cual perfume de maderas;<br />
cual ocaso –furia postrer del día-<br />
arder; en pausas de la informática,<br />
detrás de los envases descartables,<br />
con un sexo torpe entre torpes manos,<br />
arder. Como sólo el fuego puede arder.<br />
Como pasión y soledad pueden arder.<br />
Astro perdido en la jungla del cielo<br />
tornando a una casa y a unos padres,<br />
arder. Solícitamente, en honor de un amante,<br />
arder. Ofrecer la transparencia y pretenderla<br />
cada vez con menos fuerza y eficacia.<br />
Arder. En el templo de los bárbaros.<br />
Arder, tan tenue como sea posible,<br />
ante la fatiga de la mirada. Encender<br />
los rubíes de la culpa entre el lodo funeral<br />
y las arenas donde el hedor de lo muerto<br />
sobrevive (¿para qué?) sin condena ni justicia.<br />
<br />
En el horno de los bronquios se caldean<br />
la sinrazón de existir abominando<br />
y el humo: símbolo de olvido e impotencia<br />
de querer retener lo que se esfuma<br />
-antes eterno, ahora fugitivo-,<br />
breve danza de amor entre los dedos,<br />
ocaso que arrastra el cuerpo del día<br />
-iluminado de amor- a oscura gruta,<br />
para escandir las formas de la noche<br />
cual sílabas de un poema revelado.<br />
<br />
Por Eugenia Cabral.<br />
Del libro de poemas<b> 'Tabaco'</b>, Babel Editorial 2009.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Eugenia Cabral nació en Córdoba, Argentina, el 29 de Noviembre de 1954. Su esposo y padre de su hija mayor estuvo detenido por razones políticas durante 1976-77 sucesivamente en los penales Nº 5 de Córdoba y en Sierra Chica (provincia de Buenos Aires). Su actividad militante por los derechos civiles, políticos y gremiales en general y específicamente de los escritores es ampliamente reconocida.</span></div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-52797524940436487592012-03-07T03:16:00.002-03:002012-03-07T03:42:15.947-03:00E.T. dijo "mi casa" y no supo a dónde dirigir el dedo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Últimamente me viene demasiado a menudo a la memoria una de las escenas más famosas del séptimo arte. Recuerdo entrañablemente a mi hermana mayor llevándome a la sala del cine. La cola para entrar era interminable. Tenía 8 años, estaba entusiasmada y orgullosa de ir de su mano. Después de haberme colado ilegalmente en la de <i>Tiburón</i> (causándome pesadillas durante todo un año) y tener autoilusiones aéreas con <i>Superman</i>, ésta fue la primera película que me hizo llorar. Y no soy de lágrima fácil.<br />
<a name='more'></a><br />
Como un personaje más, la sombra del dedo de E.T. se posa sobre la cara hipnotizada de Elliott para señalar su planeta. Es cuando pronuncia la célebre frase: "E.T. Mi casa…." (dejaremos el teléfono para otro post). Después de casi cinco meses fuera de mi 'hogar', llegó la hora de ubicarse, de encontrar 'mi casa'. Y, a diferencia de E.T., esta vez me está costando horrores poder 'señalarla'. Empezó la búsqueda inmobiliaria.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/1iLhsdeJeGU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
Muchas veces usamos indistintamente ‘casa’ y ‘hogar’ para hablar de lo mismo, pero para mí no lo es. E.T. está disculpado, apenas estaba aprendiendo a hablar nuestro lenguaje. Si eres afortunado/a puedes tener casa -de propiedad o en alquiler-, pero de ningún modo eso te asegura un hogar. Porque una casa es simplemente un espacio físico, unas paredes más o menos adornadas, ladrillos… mientras que un hogar tiene mucho más que ver con un sentimiento, con una pertenencia, con ciertas personas, con una sensación de seguridad, de calidez y sosiego. De ahí su origen, cuando la palabra 'hogar' era el lugar de la casa donde se prendía fuego, donde se reunían las familias para calentarse, comer y dialogar (no existían las estufas).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzq_YXonJVEuPv8calzA4A-ZqhX9Cy9XiS9FBFrU5xHdxm9VWEkuvYnu1Ouzu9JI5-TmNOCoBEu1EjJ3Tuj_WTNCUObt0MvGhqlbsXosp9H2G4J_4EKKu2lyGE7PYCW7pP7cTQPosf8Ceg/s1600/03.+Ushuaia+(62)+ret.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzq_YXonJVEuPv8calzA4A-ZqhX9Cy9XiS9FBFrU5xHdxm9VWEkuvYnu1Ouzu9JI5-TmNOCoBEu1EjJ3Tuj_WTNCUObt0MvGhqlbsXosp9H2G4J_4EKKu2lyGE7PYCW7pP7cTQPosf8Ceg/s320/03.+Ushuaia+(62)+ret.JPG" width="243" /></a></div>
A E.T. se lo olvidaron, lo dejaron en la Tierra accidentalmente. Yo abandoné mi lugar de origen por voluntad propia y con los objetivos abiertos de una viajera insaciable. No es la misma situación, sin duda. Pero al igual que en los primeros minutos de la película, estoy atravesando un momento de niebla esperando a que el dedito se me encienda. Me siento más E.T. que nunca.<br />
<br />
Un buen amigo -que de esto sabe y mucho- me comentaba hace unos días que estaba 'padeciendo' el síndrome de la emigrante. También es conocido como el síndrome de Ulises, en alusión al personaje principal de <i>La Odisea</i> de Homero, quien pasa 10 años fuera de su hogar. Aparece cuando el/la emigrante llega a ese nuevo lugar y no consigue lo que 'busca'. Es entonces cuando sufre de tristeza y, por ende, de una aguda frustración. Y esto sí que no es ciencia-ficción.<br />
<br />
A mi no hay científicos ni agentes del gobierno que me persigan (al menos, no todavía), pero las dudas, el aprovechamiento del tiempo y la nostalgia me acechan ahora incansablemente. Afortunadamente también estoy teniendo a mis acogedores Elliotts argentinos (el otro gran personaje entrañable, especialmente cuando salva a las ranas de ser diseccionadas). Reconozco que a veces abuso de ellos, de unos más que de otros.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMuy-75S70ewIJp91-kthXuH_D2JBSlH7K7xNMkKAM-7dbSMKXzLoP99GIzspGVJ09oUVRSwb0h49m-m-Je9oyBn9wcYZjSg-FckcPg4QdKAHSvfms1zPSU4YTl_HMoOpnOcFz93w8TBq_/s1600/03.+Ushuaia+(63)+ret+2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMuy-75S70ewIJp91-kthXuH_D2JBSlH7K7xNMkKAM-7dbSMKXzLoP99GIzspGVJ09oUVRSwb0h49m-m-Je9oyBn9wcYZjSg-FckcPg4QdKAHSvfms1zPSU4YTl_HMoOpnOcFz93w8TBq_/s400/03.+Ushuaia+(63)+ret+2.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Es difícil sentirse comprendido/a y encajar en un 'planeta' que no es el tuyo. Debes aprender las nuevas reglas del juego. Seguramente es cuestión de tiempo, de adaptación y de paciencia. Todo ello aderezado con unos cuantos fernets (en vez de cervezas), unas cuantas fiestas de disfraces (a modo de Halloween) y algunos viajecitos lunares para encontrar tu casa. A él le funcionó.<br />
<br />
E.T. quería regresar a su hogar. Yo quiero encontrar mi hogar en Argentina y quizás sólo pueda conseguirlo volando en bicicleta.<br />
<br />
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<span style="font-size: x-small;">* Las fotografías pertenecen a un trabajo del grupo Bitácora en el <b>MAF</b> (Mes del Arte Fueguino) en Ushuaia, noviembre 2011. </span></div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-48611498912284425802012-02-29T17:24:00.000-03:002012-02-29T20:15:19.456-03:0029 de febrero ¿Un día raro?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hoy, día lluvioso, me he levantado con una sensación <i>rara</i>. Sería inútil intentar explicar en qué sentido, pero las energías de este 29 de febrero -que sólo se digna a aparecer cada cuatro años- me están haciendo vivirlo de manera especial.<br />
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Esta mañana, cuando esperaba pacientemente mi turno en la delegación de migraciones de la ciudad de Córdoba (Argentina), había una tele enana donde salía este vídeo. Primera 'señal' de que hoy no era un día cualquiera. Hablaba del <a href="http://www.rarediseaseday.org/" target="_blank"><b>Día Mundial de las Enfermedades Raras</b></a>, particularmente extraordinario este 2012 porque cae en eso, un día muy <i>raro</i>.<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/rqDFyrfJArw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Después me conecto a Internet. Abro el buscador Google y… ¡zas! me encuentro con unas graciosas ranas interpretando ‘El Barbero de Sevilla’ para honorar el cumpleaños de Rossini, nacido evidentemente en un día<i> raro</i>. A los de Mountain View les gusta conmemorar el año bisiesto con estos animalitos -tan queridos por una servidora- como los protagonistas de sus <a href="http://www.youtube.com/watch?v=9njmOZOohRM&hd=1" target="_blank">doodles</a>. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMiathgew_Z8Hqhl2pzrC6LfUeVoSv0OuTbKcoqNA83gleUk-vGnZZ44ZgB9_eA56dD3WeXFii19_QQYiqTyO4D-u3ZHTemZLYSKTB8JKrEPBuFPS0S4U-3leEJ-mICe908CvPNfzOFeqT/s1600/doodle_ranas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMiathgew_Z8Hqhl2pzrC6LfUeVoSv0OuTbKcoqNA83gleUk-vGnZZ44ZgB9_eA56dD3WeXFii19_QQYiqTyO4D-u3ZHTemZLYSKTB8JKrEPBuFPS0S4U-3leEJ-mICe908CvPNfzOFeqT/s400/doodle_ranas.jpg" width="400" /></a></div>
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No mucho más tarde, mantengo una corta conversación con mi estimada ‘albergadora’ argentina y me comenta que hoy es indispensable comer ñoquis y poner unos cuantos billetes debajo del plato. ¡La curiosidad está servida!</div>
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Los ñoquis son, desde el Imperio romano (que eran de trigo), una comida de pobres y la tradición de comerlos sobre monedas proviene de la región del Veneto, donde las patatas crecían abundantemente. Se invitaba a las familias pobres con una 'ñoquiada' y se les ponía unas liras debajo del plato para que pudieran afrontar los días venideros. En Argentina esto llegó con los inmigrantes y, aunque en un principio lo hacían el 29 de junio, luego la costumbre se extendió a todos los 29 del año para lograr que la paga de sueldos -que solía hacerse ese día- no se retrasara. Supuestamente, comer ñoquis los 29 asegura suerte por 30 días si se guarda el dinero todo el mes. Por esta razón, los años bisiestos, se impone más que nunca comer ñoquis de patata (papa), no se vaya a malgastar un mes <i>raro</i> que sólo acontece cada cuatro años.</div>
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Sin embargo, por lo general esta fecha <i>rara</i> está unida a lo funesto: "Año bisiesto, ni casa, ni viña, ni huerto, ni puerto" o "No te cases, ni te embarques, ni te mudes a otra parte". Ya en tiempos de Julio César -emperador romano que aprobó el 'calendario juliano' incorporando el año bisiesto- evitaban casarse en un mes en el que los templos estaban cerrados por si las moscas. </div>
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En Irlanda, el 29 de febrero es conocido como 'Día de los solteros' y si un hombre recibe una propuesta de matrimonio por parte de una chica y ésta es rechazada, entonces será multado, en forma de traje o de dinero. Y es que en el siglo V, las mujeres irlandesas podían pedir a sus parejas hombres en matrimonio únicamente durante el mes de febrero de los años bisiestos. En cualquier otro momento del año, hacerlo era tabú.</div>
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En el mismo sentido, la edad media vivió la tradición de que cualquier hombre de alta alcurnia que rechazara una propuesta de matrimonio el 29 de febrero, tendría que comprarle a la mujer 12 pares de guantes. La intención era que dichos guantes sirviesen para cada mes del año y así ocultar la vergüenza de no tener un anillo de compromiso.</div>
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A lo largo de la historia son muchas las catástrofes que, casualidad o no, han sucedido en año bisiesto: el hundimiento del Titanic, el inicio de la Guerra Civil española, el conflicto entre Irán e Irak o los asesinatos de Gandhi (1948), Robert Kennedy y Luther King (1968), Lennon (1980) o Indira Gandhi (1984). Claro que, visto con perspectiva, la lista de desgracias ocurridas en años no bisiestos es mucho mayor.</div>
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Mal fario aparte, los años bisiestos también son años olímpicos y de elecciones en Estados Unidos. En Francia existe un periódico <i>raro</i> que publica únicamente los 29 de febrero. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Bougie_du_Sapeur" target="_blank">La Bougie du Sapeur</a>, de corte humorístico, con cómics y arte visual. En 32 años de existencia, la publicación va únicamente por su noveno ejemplar.</div>
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¿Y qué pasa cuando cumples años el 29 de febrero? ¿Sólo lo celebras cada cuatro años? Por casualidades del destino, muchas personas pueden presumir de envejecer más lentamente, ¡Oh, juventud eterna!. Eso sí, las canas llegan de golpe cada cuatro ‘sopladas’ de velas. Y eso ahora, porque en España Franco decidió que ese día no existía así que tod@s los que nacieron un 29 de febrero durante la dictadura fueron inscritos el 1 de marzo. Son un día más jóvenes.</div>
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Si naces en Irlanda, lo haces con un pan debajo del brazo. Los bebés nacidos el 29 de febrero, por <i>raros</i>, reciben un premio de cien euros. Se les conoce popularmente como 'leapers'. </div>
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En los años no bisiestos, l@s nacid@s en este día suelen celebrar su cumpleaños el 28 de febrero o el 1 de marzo, dependiendo de si el nacimiento fue antes del mediodía o después. No obstante, existen l@s obstinad@s que, pese a quien pese, lo van a celebrar siempre en febrero, son los llamados 'rigurosos febrerinos/as'. </div>
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Eso sí, si la superstición te embarga, desde la magia blanca sugieren que debes celebrarlo después de las 12 de la noche del día 28 pero que los festejos no pueden extenderse más allá de las cinco de la mañana del 1 de marzo.</div>
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Los certificados de nacimiento y la mayoría de las oficinas gubernamentales utilizan el 29 de febrero para quienes nacieron en año bisiesto, pero emplear la verdadera fecha de nacimiento algunas veces ocasiona complejidades burocráticas. Algunos menús desplegables de estos ordenadores aún hoy <i>raramente</i> incluyen el 29 de febrero. </div>
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En fin, lejos de anécdotas, costumbres y fetiches, la infalible Wikipedia nos regala la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/A%C3%B1o_bisiesto" target="_blank">definición científica</a> (menos popular pero más real) para comprender el porqué de los <i>raros</i> años bisiestos. Un año bisiesto es el que dura 366 días en vez de los 365 de un año común. ¿Para que regularlo con el 29 de febrero? Porque de cada año sobran 6 horas, que en 4 años son 24 horas, y eso forma un día. Esto se hace para mantener el calendario sincronizado con el año astrónomico y estacional. Debido a que las estaciones y las ocurrencias astronómicas no ocurren en un número fijo de días, un calendario con el mismo número de jornadas cada año acabaría distanciándose del evento que supuestamente debiera marcar. De esta forma, añadiendo un día a un mes del año, el distanciamiento se puede corregir.</div>
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Y, ahora sí, acabo con un refrán optimista: "Año bisiesto y año de pares, año de azares" ¡Ojala en este <i>raro</i> 2012 nos alcance a tod@s!</div>
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Buzzzzzz, buzzzzz, buzzzzzz…. son las 7 de la mañana, impertinente y brusca manera de avisar a Laura que es hora de levantarse para no llegar tarde al trabajo. Sin apenas fuerza, sin ser consciente, eleva su brazo izquierdo automáticamente para activar el snooze (sueñecito). “Cinco minutitos más, cinco minutitos más”. Se da media vuelta, se tapa con la sábana hasta la nariz y adopta una solvente posición fetal. Esta noche no ha dormido bien, parece como si su cuerpo estuviera inquieto, como si le estuviera advirtiendo de algo que no le va a gustar.<br />
<a name='more'></a><br />
Tras tres ‘sueñecitos’ más, se da por vencida y, todavía con los ojos cerrados, se dirige al baño. Apoyada con los dos brazos en el lavamanos, no fuera a caerse, levanta la cabeza aún somnolienta y se mira la cara en el espejo: “Oh, no! Horror, qué es esa cosa purulenta en la frente!”. Y he aquí donde comienza todo… Un granito cargadito de pus muestra su cara más indolente adelantando la orgía hormonal que acaba de estallar en su interior.<br />
<br />
“Vengan, entren y pasen… la diversión está asegurada”. En el cuerpo de Laura se ha producido un cambio de guardia. Las sabias, obedientes y equilibradas progesteronas han dejado paso a la invasión estrógena, liderada por el villano Joker Esteroide. “Aprovechemos ahora que las hadas serotoninas y endorfinas también se han ido de paseo. Tenemos ante ustedes todo un organismo al que revolucionar”, grita entusiasmado. Y da la bienvenida a sus aliados: la cruela prolactina y el escuadrón de estrogenitos.<br />
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El primer batallón masivo de estrogenitos se encarga de cambiar el color con el que Laura va a ‘ver’ lo que le vaya sucediendo en los próximos días. A partir de ahora, todo va ser negro, muy NEGRO. “Ajustemos también el sistema lagrimal para que se le active a la menor oportunidad” y aprieta un botón. “Yupiiiiii!”, vitorea el villano Joker Esteroide. ¡Qué bien que se lo está pasando!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Jlegta8rzMaPWTOq35cHTMHhrIqh_NGBLyzobDDYfUQ5mDjh3w15kf0OL-sApMGqfU8MZ_Gp9U3OUl1VCJYSXRS9ynJhF_NlrOdltxAPQ_t1pepBZv_7wZ4nvGYewBRPVgjWlG9VX7RE/s1600/regla.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Jlegta8rzMaPWTOq35cHTMHhrIqh_NGBLyzobDDYfUQ5mDjh3w15kf0OL-sApMGqfU8MZ_Gp9U3OUl1VCJYSXRS9ynJhF_NlrOdltxAPQ_t1pepBZv_7wZ4nvGYewBRPVgjWlG9VX7RE/s400/regla.jpg" width="288" /></a></div>
La hipersensible Laura es, en estos momentos, una contradicción con patas. Se está disputando un torneo de cuerda en los ovarios. A la derecha las hormonas villanas, a la izquierda, las heroínas. Los dos bandos tiran con fuerza en una lucha feroz. Cinco pasos a la derecha… “Cómo has sido capaz de cambiarme la taza de sitio en el escritorio, y sin avisarme!”, grita furiosa Laura a su compañero de oficina. Cuatro pasos a la izquierda… “Sinceramente los ositos de tu corbata me parecen de lo más tierno que te he visto en mucho tiempo (largo suspiro)”. Así le va. Pasar del amor al odio, de la ira a la dulzura, de la tristeza a la euforia, en cuestión de segundos. Y todo, en un mismo día. Las hormonas villanas están dando saltos de alegría. Misión cumplida.<br />
<br />
Mientras tanto, el cerebro -impotente y sin demasiada suerte- intenta controlar, estos altibajos. Laura se dice a sí misma: “No entiendo, ¿por qué estoy tan sensible?”. <br />
<br />
Con tanta contienda interna, se vuelve lenta, torpe, olvidadiza, le cuesta el doble hacer las cosas, se fatiga. La tercera guerra hormomundial -sin ganadoras ni perdedoras- le hace dormir poco o dormir demasiado, pero sin término medio. Unas ojeras hasta los pies dan fe de ello. En estos casos, mejor no mirarse al espejo.<br />
<br />
Le duele todo. Le duele la cabeza, las articulaciones, los riñones, los músculos. No es para menos. En la última cruzada, las villanas expulsaron a las endomorfinas paliativas que -cargadas con su kit ibuprofénico y sus ambulancias- lucharon hasta al final para poder llegar a los centros de dolor y aliviar a Laura. En su bravura, se ganaron a pulso la medalla al honor Solferino, pero no ha sido suficiente.<br />
<br />
¿Y qué decir de los pechos? La pérfida y lechosa prolactina se ha encargado de inflarlos a vivo pulmón y sensibilizarlos al mínimo roce. A ver quién se atreve a tocarlos sin que se gane un soberano sopapo.<br />
<br />
Además, por si no estuviera siendo vapuleada lo suficiente, el cuerpo se le hincha como un globo y retiene líquidos como un embalse. Al mismo tiempo, las pocas serotoninas que le quedan huyen despavoridas del naufragio, desatando un apetito voraz. “Me comería un toro” es la frase que más se ha repetido en su mente en las últimas ocho horas eternas. Laura entra en la pastelería de debajo de la oficina y vehemente se pide cuatro pasteles de chocolate. “No, hoy mejor no tener invitados en casa”, piensa acertadamente. No ha salido aún por la puerta del establecimiento que ya tiene una de esas excelencias pasteleras en la boca. La cremita sobrante en una de las comisuras la delata.<br />
<br />
Y finalmente Laura vuelve a casa. Larga jornada de encuentros y desencuentros. De repente, una manifestación de indignados e indignadas se cruza en su camino. “¿Aún no se ha acabado este circo hormonal? Nooooooo!”, se exclama. El ruido la vuelve loca, las cacerolas, los silbatos, resuenan en su cabeza como amplificadores de la ibicenca Pachá. Asimismo, se ha vuelto fotofóbica y las luces de los carromatos policiales se convierten en agujas que le atraviesan la retina. Está claro que las villanas hormonas no quieren acabar el día sin fuegos artificiales.<br />
<br />
A duras penas acierta con la llave en la cerradura. Se da cuenta que le sobra helado y una pata de pollo en la nevera. Ni corta ni perezosa se apodera literalmente del ‘alimento’, se pone el pijama, enciende su portátil y busca en Internet (con permiso de SOPA) la película más edulcorada de la historia para ver en la cama. Esta noche su única compañía va a ser un paquete (o dos, o tres) de kleenex. Simplemente se ha rendido a la evidencia (hormonal), su cuerpo ya no le pertenece durante los próximos siete días.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;">Cada mes -antes de la llegada de la menstruación- los cuerpos de muchas mujeres (según las estadísticas el 80%) se convierten en auténticas bombas hormonales. Esta alteración (síndrome premenstrual, PMS) no es producto de ninguna ‘mentalidad femenina’, no es fruto de un carácter variable y caprichoso, tiene, SEÑORES Y SEÑORAS, una raíz fisiológica.</span></div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-60117610074108000062012-02-03T02:55:00.000-03:002012-02-03T03:06:02.224-03:00Arte como antídoto al olvido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
Aún corriendo el riesgo u orgullo de ‘tacharme’ de feminista (no me
gustan las etiquetas), tengo que admitir que el hecho de que el Museo de Arte
Moderno de Medellín (<a href="http://www.elmamm.org/" target="_blank">MAMM</a>) dedicara por completo sus instalaciones a una
artista me EMOCIONÓ profundamente. Estamos acostumbradas a que pintoras de la
talla de Frida Khalo, Tamara de Lempicka
o Georgia O’Keeffe tengan ese lugar privilegiado en el mundo del arte, pero
raramente te encuentras con un museo (o un curador/a) que apueste firmemente
por una mujer.</div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTdBK9S8Y0NZa6ewiyJbZTD8lTj7paSm9KokN_wsX-1NRcTDjZg-dNrB7a35sWFlWFMEcGZ2vrJGUJ_y5lcmQ92c0UYTi22uYJvZYsQOq6odmE2BgJjt5NLHuwwXm0WAdy6-EqhQFJxDV/s1600/02.+Medell%C3%ADn+(288).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTdBK9S8Y0NZa6ewiyJbZTD8lTj7paSm9KokN_wsX-1NRcTDjZg-dNrB7a35sWFlWFMEcGZ2vrJGUJ_y5lcmQ92c0UYTi22uYJvZYsQOq6odmE2BgJjt5NLHuwwXm0WAdy6-EqhQFJxDV/s400/02.+Medell%C3%ADn+(288).JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Museo de Arte Moderno de Medellín (MAMM)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Este es el bienaventurado caso de la colombiana Beatriz González, <i>una
artista a la que le gusta molestar sin demasiados modales</i>. Empezó muy modosita ella y ha acabado siendo, tras 62 largos años de vida artística, una criticona impertinente. No se salva ni la
sociedad de consumo, ni la insensibilidad, ni el olvido de la gente ante las
violaciones que se cometen diariamente. <b> La
comedia y la tragedia. Retrospectiva 1948-2010</b> es una muestra de la trayectoria de una
persona inquieta e inconformista, siempre irreverente.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76OxFp7cNJK0t2sMfR6TklO75c-SvfHT7e0zILL98rD0j6IJcz5-tj7M8AUIQJRHV1Pwy9RlsZT850Jqc8lytl1GvxPaw2WpqpLIszJGEctDkRZ5giyf8wRSYgNCvU7H1LOFFbVR6omt1/s1600/02.+Medell%25C3%25ADn+%2528280%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76OxFp7cNJK0t2sMfR6TklO75c-SvfHT7e0zILL98rD0j6IJcz5-tj7M8AUIQJRHV1Pwy9RlsZT850Jqc8lytl1GvxPaw2WpqpLIszJGEctDkRZ5giyf8wRSYgNCvU7H1LOFFbVR6omt1/s400/02.+Medell%25C3%25ADn+%2528280%2529.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Interior del museo con retrato de Beatriz en el fondo.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Sería deshonesto no decir que cuando una se topa por primera vez con
sus obras -de corte pop wharholiano muy kitch- se queda con lo superficial. Sin
embargo, cuando paseas por las salas y contemplas la obra en su conjunto, te
quedas con el mensaje, con la crítica y con sus ganas de provocar a través de
objetos, colores y símbolos que forman parte de la vida cotidiana colombiana,
que les son <i>cercanos</i>.
<br />
<br />
La artista no hace discriminación alguna. Pinte el cielo, el infierno, un
cóctel, al gobernador de turno, un suicidio, un crimen doméstico o una matanza,
sus colores siempre van a ser vivos, bonitos o incluso cursis. Tonos naranjas,
amarillos, azules, rosas y verdes, los de las populares escaleras colombianas, las
chivas, las vendedoras ambulantes de fruta o los
paisajes tropicales. Puede parecer cómico, irónico,
pero lo que Beatriz intenta conseguir es que nos sea fácil ‘recordar’. Aspira a crear
imágenes perdurables que se conviertan en consciencia crítica.
<br />
<br />
Se nutre de historias aparecidas en la prensa, y ese documento periodístico lo vuelve arte. Las fotografías que salen en los diarios se desvanecen en cuestión de minutos, un cuadro colgado en un museo
persiste para que esa imagen no se olvide, para que la gente dé a esas imágenes su
verdadero valor.
<br />
<br />
Y yo me pregunto: ¿El Arte puede servir para ‘incomodar’ al pueblo, para no dejarle
olvidar?
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUYNIMeSn48HPKfEL-5teFWAH8TXu2nvbehAEOdwdebOfSUrKrOMA8KdFI_0L310Fot4pfxwk-3vGNJsxQwB3i1ceg6kxc3JRMXAaH4wdrcdU_Sxq88xPpctcO3fpjvFU3fpj1D-HoP6Z/s1600/2_silueta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUYNIMeSn48HPKfEL-5teFWAH8TXu2nvbehAEOdwdebOfSUrKrOMA8KdFI_0L310Fot4pfxwk-3vGNJsxQwB3i1ceg6kxc3JRMXAaH4wdrcdU_Sxq88xPpctcO3fpjvFU3fpj1D-HoP6Z/s400/2_silueta.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La famosa y popular silueta en su proceso de transformación.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
A mí, personalmente, me sedujo ‘Empalizada’ (2001). Para pintar este
cuadro se inspiró en algo tan banal, popular y machista como la silueta
femenina que decora la parte posterior
de los ‘camiones escalera’ colombianos. A modo de calcomanía popular,
resignifica esa figura (le da literalmente la vuelta) para simbolizarla y transformarla en una ‘imagen permanente’ de duelo a la mujer que llora sus muertos. Una figura alegórica que escapa al detalle. Un ícono.
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3aaipEqmEdZdJKi6-AE_hnxOdzBr-xR7-wRkGljNQ5sXefxWC8hsPXY6ZfyJR8WepF3ChmAGBFFaZ4Hs6uUu0GvZdu3UzKCdeokCviio7R78R_V4M22njkBxxzmDYlZI7_eZOzvf6DJP/s1600/02.+Medell%25C3%25ADn+%2528284%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3aaipEqmEdZdJKi6-AE_hnxOdzBr-xR7-wRkGljNQ5sXefxWC8hsPXY6ZfyJR8WepF3ChmAGBFFaZ4Hs6uUu0GvZdu3UzKCdeokCviio7R78R_V4M22njkBxxzmDYlZI7_eZOzvf6DJP/s400/02.+Medell%25C3%25ADn+%2528284%2529.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Empalizada, 2001.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
El trazo azul de su cuerpo desnudo, y el sufrimiento reflejado en su posición afligida sobre un ataúd, se ofrecen delante de un cercado que deja entrever la cara tapada (como aquel que no quiere ver) de diversos observadores en el fondo. Es una imagen abatida de expiación y
denuncia, una reflexión del dolor desde el gesto del llanto. Representa el infinito desconsuelo que viven hombres y mujeres cuando no encuentran a sus seres queridos, cuando no pueden darles sepultura. Dicen que cuando un familiar desaparece, las personas necesitan ubicar esa ausencia en algún lugar para encontrar la paz.
<br />
<br />
El conflicto armado es un drama que no parece tener final en Colombia. Las desapariciones forzadas de campesinos y campesinas, sindicalistas, activistas y muchas otras personas están en el orden del día. Se habla de cientos y miles de ciudadanos y ciudadanas desaparecidos por la fuerza. Y Beatriz insiste. Con su trazo, con sus pinceles, con su reivindicación de lo popular, intenta ‘grabar’ en la memoria colectiva los excesos del gobierno de Turbay (y su famoso Estatuto de Seguridad), los sucesos del Palacio de Justicia y las formas en que los sobrevivientes de la guerra ‘cargan’ a sus muertos.<br />
<br />
La artista defiende que “cuando una foto se vuelve cuadro, el cuadro se vuelve memoria y la memoria se vuelve país”. De ahí que pinte personajes que se convierten en íconos. “Los íconos,
simples y sencillos, se fijan en la mente de las personas y llegan a todos”. Como en ‘Empalizada’, que a mí me impactó y me hizo querer saber más del porqué lloraba esa mujer.
<br />
<br />
A su manera, Beatriz González -a través del Arte- es piedra en el zapato, palo en la rueda, mosca cojonera. En definitiva, si no quedarse callada y molestar es la única forma de SER MEMORIA de un país que la pierde en cualquier esquina, bienvenida sea. Sin duda, todo un descubrimiento colombiano.
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><u>Enlace recomendado</u></b><br /><a href="http://womenartrevolution.com/" target="_blank"><b>!Women Art Revolution</b></a><br />Una crítica al escaso acceso de las artistas mujeres a los circuitos de arte en Estados Unidos.</span> </div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-72649901972226053022011-11-17T23:32:00.003-03:002012-04-24T22:20:43.928-03:00Un dilema entre árboles...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Érase una vez un parque nacional argentino donde el <i>Alerce</i> era el rey. Alto, rojizo, derecho y con una robustez a prueba de agentes putrefactos, era la envidia del lugar. Adorado por sus propiedades medicinales, divisaba a todos sus convecinos y convecinas desde su cumbre. No por nada cuenta con el honor de ser el árbol más alto del cono sur, el más protegido y de los más longevos del planeta. Es el más sabio, el más respetado.<br />
<a name='more'></a><br />
"Ché, alerce milenario, acudo a vos en busca de consejo. No aguanto más. ¿Qué debo hacer?" le suplicó el <i>Coihue</i>. A diferencia del elegante <i>alerce</i>, el <i>coihue</i> es un árbol frondoso, regordete, de corteza gris y con ramas aplanadas horizontalmente. Sus ganas por llegar a lo más alto, a la luz, hace que sus raíces no se agarren suficientemente al suelo, con lo que muchas veces desfallece en el intento y cae desplomado al suelo.<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
"Mi primo, el rebelde <i>Lenga,</i> se ha unido a mí de manera viciosa y me está carcomiendo el tronco para llevarme consigo arriba, a un lugar de difícil acceso donde según él viviremos más felices". Y prosiguió: "Hasta ahora he estado coexistiendo en perfecto mutualismo con mis queridos hongos <i>Llao Llao, </i>yo los alimentaba y ellos me hacían crecer más rápido, además de recompensarme de vez en cuando con algún viajecito alucinógeno".<br />
<br />
Se hallaban cerca del Lago Cisne, así que el <i>Arrayán</i> aprovechó para entrometerse. Con sus delicadas flores blancas y sus retorcidos troncos color canela, es famoso por mantenerse siempre muy frío: "<i>Coihue</i>, yo nunca dejaría que ningún árbol que se precie me arrastrara lejos del agua, de mi entorno, a esto se le llama parasitismo. ¿No lo ves? Se aprovechará de vos, te desmoronarás y permitirás que el <i>Lenga</i> llegue dónde quiere sacrificando tu propia vida."<br />
<br />
Ante tanta radicalidad el <i>Alerce</i> respondió. "<i>Arrayán</i>, no tiene porqué ser así, puede disfrutar de una relación más comensalista. <i>Coihue</i>, vos no vas perder ni ganar nada. No tiene que ser ni bueno ni malo, simplemente harás un servicio social, harás de ONG y feliz al <i>Lenga</i>. Ayudálo y quizás podés finalmente disfrutar de la luz sin que nadie os haga sombra allá arriba".<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En eso, habló el <i>Tineo</i>. De tanto tanino, andaba siempre alerta que no lo talarán para convertirlo en barrica y ni el hecho de vivir en un parque nacional lo tranquilizaba: "Pues yo más bien creo que al <i>Coihue</i> lo que le pasa es que prefiere quedarse en la vereda del río y unirse a las <i>Cañas colihues, </i>los he visto últimamente muy liados".<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Las <i>cañas colihues</i> son hermanas de los bambúes, pero a diferencia de ellos, no están huecas por dentro. Parece ser que esta cualidad les confiere más razonamiento. Al sentirse aludida, contestó: "Ya se lo he dejado claro al <i>Coihue</i>. Lo nuestro no anda, es una relación imposible ahora que estoy a punto de florecer. Soy una apestada y la luz que le puedo ofrecer es efímera". Tal flautista de Hamelín, la pobre tiene la mala fama de atraer a los ratones colilargos -con sus virus asociados-, además de los incendios, cuando esta explosión floral se produce. Y eso que sólo suele ser una sola vez en su vida y cada 60 años.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así pues, el <i>Alerce</i> se quedó pensativo y finalmente dictaminó: "Acá en esta selva valdiviana los árboles se enredan y desenredan continuamente. Unos con más éxito que otros, sin que responda a una fórmula concreta. Así pues, <i>Coihue</i>, escuchá al viento, permití que tus hojas transpiren, sentí la savia interior y dejá que tus raíces te lleven allá donde aparentemente se hallé el sol que más brilla".<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y, colorín colorado, este 'proyecto de cuento alerceño' se ha acabado. Aquí nadie comió perdices y la felicidad sólo la encontraron aquellos que realmente la buscaron y se arriesgaron.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Mutualismo, comensalismo, parasitismo? ¿No os parecen perfectamente aplicables a nuestras relaciones como 'seres evolucionados'? Una vez más, ¡qué sabia es la naturaleza!</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br />
Aunque basada en características arbóreas verdaderas, cualquier parecido a la realidad es pura coincidencia. Han intervenido, por orden de aparición:<br />
Alerce: <i>Fitzroya cupressoide</i><br />
Coihue: <i>Nothofagus dombeyi</i><br />
Lenga: <i>Nothofagus pumilio</i><br />
Hongo Llao Llao: <i>Cyttaría darwinii</i><b><br />
</b>Arrayán: <i>Luma apiculata</i><br />
Tineo: <i>Weinmannia trichosperma</i><br />
Caña colihue: <i>Chusquea culeou</i><br />
<i><br /></i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgay0JFAxQkF8aywIcKKh-lQ4SeT72UhCZGCr6iC0MizKUUBTM1SskYtfj39-N6x4KsLPLZFU9yESvvRj1ECvVqyIZ_8H3F1NxYDYbXHD5SIm4PwkRJfTCKR12P9pTZVBjMk7PMtgq_3ifp/s1600/baja-horz+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgay0JFAxQkF8aywIcKKh-lQ4SeT72UhCZGCr6iC0MizKUUBTM1SskYtfj39-N6x4KsLPLZFU9yESvvRj1ECvVqyIZ_8H3F1NxYDYbXHD5SIm4PwkRJfTCKR12P9pTZVBjMk7PMtgq_3ifp/s400/baja-horz+1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwmGGi6Z6BZqHuqDKPHMgcNspvXxY2e_ePWnQWpgRX9o95a3VgqLh_yK7Ugf1juioSwEqLSd2rNj9BOBwoyisIPoLsfHTSiLjjmn36S09RZcivndi8M2dVpUIrcPydNn_lmRVxkPihRxl_/s1600/baja-horz+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwmGGi6Z6BZqHuqDKPHMgcNspvXxY2e_ePWnQWpgRX9o95a3VgqLh_yK7Ugf1juioSwEqLSd2rNj9BOBwoyisIPoLsfHTSiLjjmn36S09RZcivndi8M2dVpUIrcPydNn_lmRVxkPihRxl_/s400/baja-horz+2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIZ5wUB0neC2X54atxWTRwcBjXwCaN_B9BR_RkwcBng9jnQsHzC4FOCDwhqi2vvKifpFAnAQ_XV1aebNuwyoQIWVAYCveytVElI6DgdZ1LrFbwbv8uWOWgU53vufPnHrZHiUDc-HFzdw-n/s1600/Ca%25C3%25B1as+colihues+baja.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIZ5wUB0neC2X54atxWTRwcBjXwCaN_B9BR_RkwcBng9jnQsHzC4FOCDwhqi2vvKifpFAnAQ_XV1aebNuwyoQIWVAYCveytVElI6DgdZ1LrFbwbv8uWOWgU53vufPnHrZHiUDc-HFzdw-n/s200/Ca%25C3%25B1as+colihues+baja.JPG" width="200" /></a></div>
<i><br /></i></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><u>Enlaces relacionados</u>:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Una versión más 'seria' (aunque yo me he reído un poco con su particular manera de presentar el parque). Lo siento, defecto profesional: <b><a href="http://youtu.be/shAkdSkpnkI">Parque Nacional Los Alerces GEO Viajes</a></b></span></div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-47869219354624324902011-11-16T23:20:00.001-03:002011-12-03T21:40:45.847-03:00Hasta que se agota<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Cuando estuve en Buenos Aires fui a ver una obra de danza de Fabiana
Capriotti en el Camarín de las Musas. Lugar, por cierto, que recomiendo si se
quiere ir a ver propuestas culturales alternativas (y a mejor precio) de las
que ofrece la amplia programación oficial de la capital.</div>
<a name='more'></a><br />
Como su creadora afirma textualmente, <b><span class="Apple-style-span" style="color: #6aa84f;">Hasta que se agota</span></b>
es "una obra de danza (y muchas cosas más)". Partiendo de la improvisación, y
en constante interpelación con la audiencia, nos cuestiona -a modo de incómodas
preguntas- el valor material de la danza, de cada uno de los movimientos, de la
puesta en escena.<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¿Cuánto cuesta una ‘Diagonal en el rincón’? Parece irónico, cómo puedes
ponerle precio a algo que pasa, que no se queda en ningún lugar, cómo puedes
adquirirlo, cómo puedes atesorarlo… ¿con
dinero? ¿con un título de propiedad?
Capriotti les pone un precio y los ofrece en venta.<br />
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjahnxjjZ38gw7voPusR9JDfUg5gd6FnTcBGa-3lynp2s58IybciIZUuOEuMWX0ELsMBcUUbsilM1kmdOgEoiAR4Zs65kKOTTUqdZbLgIQ05is6L8ClNLSYdVbhk-OeS4H62jjyhHht_5m_/s1600/movimiento_rincon.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjahnxjjZ38gw7voPusR9JDfUg5gd6FnTcBGa-3lynp2s58IybciIZUuOEuMWX0ELsMBcUUbsilM1kmdOgEoiAR4Zs65kKOTTUqdZbLgIQ05is6L8ClNLSYdVbhk-OeS4H62jjyhHht_5m_/s400/movimiento_rincon.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Diagonal en el rincón</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br />
Trasladándonos al terreno de las emociones, ¿Existe alguna manera de
que lo efímero se pueda retener? Ese
movimiento (sentimiento) que está sucediendo (y siendo creado) aquí y ahora,
probablemente no vuelva a ocurrir nunca más. Al menos, no de la misma manera.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En la función, los bailarines y bailarinas se van reemplazando los unos
a los otros, no dejando que el movimiento, que la obra creada, se agote… hasta
llegar a la extenuidad. ¿Es ésta la fórmula? ¿Deberíamos no dejar que se agote
un sentimiento (agradable) -a través de su adquisición o su reemplazo
constante-, aunque nos vaya la vida en ello? </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhImFIhLj4K3CXrPrjn_ecbCgIc4LS7FM2_U6KyAamAODPSdgMffkf5f1wgovG9gSsbehtpgcO8kd4kO6kUANaIMqs9yTPfCuAQPBeB0PZ_ENPg3wRcsOc0V_6jd_g_M3Jnx5F14zfk2CkN/s1600/movimiento_rincon2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhImFIhLj4K3CXrPrjn_ecbCgIc4LS7FM2_U6KyAamAODPSdgMffkf5f1wgovG9gSsbehtpgcO8kd4kO6kUANaIMqs9yTPfCuAQPBeB0PZ_ENPg3wRcsOc0V_6jd_g_M3Jnx5F14zfk2CkN/s400/movimiento_rincon2.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi primer título de propiedad, aquirido a mano alzada</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br />
Al igual que un paso de danza, difícilmente recordamos con exactitud
cuándo se inició, cuando empezamos a experimentar cierto sentimiento. Es algo
gradual, no te das cuenta… pero lo que SÍ es visible, perceptible al momento,
es cuando éste se acaba… seguramente a una velocidad que nunca nos parece la
adecuada. De ahí, la famosa frase de "una no se da cuenta de lo que tiene hasta
que lo pierde".</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Además, después de haberlo ‘vivido’ mantenemos el ingenuo deseo de
volver a él en cualquier momento, para poder volver a disfrutarlo, compartirlo
o incluso regalarlo. Sin embargo -de la misma manera- el hecho de poder
‘comprarlo’ le restaría valor, exclusividad y, peor aún, podría generar
disputas y desigualdades. Ya me veo a los feriantes de turno vendiendo
‘lujuria’ en pequeñitos frascos de cristal. El género humano somos así de
complicados.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así pues, debido a la fragilidad del instante, a lo ÚNICO de ciertas
emociones (y pasos de danza) y a mi incapacidad de ponerles precio, me quedo
con los recuerdos como sucedáneos paliativos de lo vivido y abro la puerta a
nuevas sensaciones... y muchas cosas más. Lo agotado, agotado está.<o:p></o:p><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><u>Enlaces relacionados</u>:<br /><a href="http://www.elcamarindelasmusas.com/" target="_blank"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Camarín de las Musas</span></b></a> en Buenos Aires.<br />Blog de <a href="http://fabianacapriotti.blogspot.com/" target="_blank"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #38761d;">Fabiana Capriotti</span></b></a></span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-69843360168557831622011-11-15T01:17:00.000-03:002011-12-04T20:57:28.753-03:00Los volcanes no entienden de fronteras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Sol radiante, cielo azul polarizado, nubes de algodón, aguas cristalinas y flores en su máximo esplendor. Los pajarillos cantan, los insectos revolotean y una suave brisa adereza con gracia una imagen patagónica primaveral de postal. Digna de cualquier comienzo de una <i>película animada de Walt Disney</i>. Ante mis ojos el Lago Hermoso (parque Nacional Nahuel Napi, provincia de Río Negro). Son las 10.30 de la mañana.<br />
<div class="MsoNormal">
<a name='more'></a><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju3vglMwqTJPEepQXbL9c3hlxuHGbggKD_JSnt32EMmev6RnUOIj0SADP6NCCHckSPFgx0oQ1sr645APlOEO5fc87MKUL0EMIWFDCxyZIFyThT9B5qUkEnF0-xm9UDE7Yj4-Lmh6AArB3u/s1600/04.+Ruta+7+lagos+%25288%2529+Lago+hermoso.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju3vglMwqTJPEepQXbL9c3hlxuHGbggKD_JSnt32EMmev6RnUOIj0SADP6NCCHckSPFgx0oQ1sr645APlOEO5fc87MKUL0EMIWFDCxyZIFyThT9B5qUkEnF0-xm9UDE7Yj4-Lmh6AArB3u/s400/04.+Ruta+7+lagos+%25288%2529+Lago+hermoso.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lago Hermoso</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Media hora más tarde y, a medida que voy avanzando en la famosa ruta de los 7 lagos, el gris se apodera del cielo y empiezan a caer unas pequeñas motas de ‘algo desconocido’ de un color blanco roto. A 28 grados ºC, nieve no puede ser. Me cruzo con un auto que levanta una polvareda opaca difícil de atravesar. Y, a lo lejos, diviso unos obreros tapados hasta el cuello, gorro de la lana incluido, ataviados con unas mascarillas de gas que me incomoda. No, no hay peligro nuclear. Están arreglando la ruta, de ripio, con maquinaria pesada: “ ¡Circule con precaución, señorita!”<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Continuo la marcha. Ya no es el poco tránsito existente el que me impide ser capaz de ver más allá de 1 metro. Una espesa lluvia de ceniza me da la bienvenida a la altura del lago Escondido, cerca del cruce a Villa Traful. Un cartelito naranja me dice “No pasar”. Me desvío hacia el lago Espejo y salgo osadamente del vehículo. El calor es sofocante a pesar de no recibir ni un solo rayo de luz, a duras penas puedo respirar y en 5 segundos parezco un muñeco de nieve. Silencio. No se escucha ni un tímido sonido de cualquier ser viviente. Cubierta totalmente de ese polvo volcánico un ave intenta desplegar sus alas y buscar algo que comer. <i>Misión imposible</i> teniendo en cuenta que debería zambullirse unos 40 centímetros para llegar a suelo fértil y el lago parece una crema vichyssoise densa, densa, densa.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mi llegada a la perita en dulce de la ruta, a un <i style="text-align: left;">El Dorado</i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; text-align: left;"> llamado Villa La Angostura (para muchos argentinos, la localidad más bella del país: el jardín de la Patagonia) no hace más que acrecentar mi desadosiego. Calles desiertas, casas abandonadas, negocios cerrados, parques desangelados, escuelas vacías, pastos inertes</span><span style="color: red; font-size: small; text-align: left;">. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; text-align: left;">Los pocos que se atreven a salir a la calle llevan mascarilla y tratan inútilmente de sacar la ceniza de los tejados de sus casas, de las aceras, del jardín. El volcán Puyehue no da tregua, sigue vomitando sin parar. Montañas y montañas de cenizas se acumulan en la vereda esperando a ser ‘reubicadas.<br />
<br />
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
En una esquina, cerca del edificio de bomberos, brigadas voluntarias de otras localidades -mejor equipados que los pocos habitantes que se han quedado porque no les quedaba otra opción- se organizan para hacer una nueva batida y transportar las montañas de material volcánico a otra parte. Sigue lloviendo ceniza y en sus caras se refleja la incredulidad sobre el éxito de la gesta. Son las 16 horas y parece que esté anocheciendo.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dicen los expertos que nunca han visto un fenómeno como éste, que puede durar hasta 10 años. No tienen ni idea de los efectos que esto va a tener en la salud y menos qué hacer con tanta ceniza. Hablan de excavar pozos, de fabricar ladrillos, cemento… todo es una incógnita.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Los más afortunados, empresarios de Buenos Aires, han cerrado sus negocios y han ido a buscarse su otra gallinita de oro. Los menos, han malvendido sus casas y tierras a especuladores o permanecen estoicamente en la localidad porque no tienen recursos para empezar en otro lugar. Un verdadero drama que ya no goza del interés de los medios, del gobierno y de la sociedad argentina. ¡Ya no digamos la internacional!<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Subo al auto, el mío se nota que viene de fuera porque no lleva ‘antifaz en el filtro’, y emprendo el viaje de vuelta a desgana. Un sentimiento de profunda tristeza, aderezado con unas gotitas de vergüenza y pudor, se apodera de mí. Seamos realistas. Yo también soy de las afortunadas, estoy de paso, esta vez no voy a ser de las que tengan que ‘sufrirlo’ pero… ¿quién sabe mañana?<br />
<br />
Los volcanes no entienden de fronteras. La naturaleza se está rebelando y deberíamos preguntarnos el porqué. <br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQy9TpMVP-uzVA2B4-tmVAIDPZh2wkGCltB1SNYGHIKOFaAumLcK8I4iBKDYUFTJ6DNt2kUCgq3-jRHSTA4c5JGZaG4aI-Wfmklm0YXfiFHyx-4MDIzG4VHZMtisJ9S5ShvZDCKl4v6JP4/s1600/Lago+Espejo+chico.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQy9TpMVP-uzVA2B4-tmVAIDPZh2wkGCltB1SNYGHIKOFaAumLcK8I4iBKDYUFTJ6DNt2kUCgq3-jRHSTA4c5JGZaG4aI-Wfmklm0YXfiFHyx-4MDIzG4VHZMtisJ9S5ShvZDCKl4v6JP4/s400/Lago+Espejo+chico.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lago Espejo</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRTz48MINetmim2nXr0h3cNymHDbPv078gnAqh9gg4NJWTTXKxA8JKq4Sfq3WKPQmRXlpUKVr50sY4DSnf6UdMoqb_eb58ZKDBQ0VT8cWNZo9rnGpZjMQsg1Q8KZVm6bx3-p-krRpraVm0/s1600/04.+Ruta+7+lagos+%252834%2529+Lago+Correntoso.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRTz48MINetmim2nXr0h3cNymHDbPv078gnAqh9gg4NJWTTXKxA8JKq4Sfq3WKPQmRXlpUKVr50sY4DSnf6UdMoqb_eb58ZKDBQ0VT8cWNZo9rnGpZjMQsg1Q8KZVm6bx3-p-krRpraVm0/s400/04.+Ruta+7+lagos+%252834%2529+Lago+Correntoso.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption">Lago Correntoso</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZv0MuYF6FkEcm7lSYGXm17h8ujvDsPP4oeVzOZIzGEYFkuH5LMmp7QYBqC3icMOQSBkKZVhCtMurIWh90v-XAoWAz-OhUkXRcXsd_qvQA1ee_4VLUNLw1h4RaOD918GmPLnKJPAXp8m3P/s1600/04.+Ruta+7+lagos+%252825%2529+Lago+Espejo+chico.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZv0MuYF6FkEcm7lSYGXm17h8ujvDsPP4oeVzOZIzGEYFkuH5LMmp7QYBqC3icMOQSBkKZVhCtMurIWh90v-XAoWAz-OhUkXRcXsd_qvQA1ee_4VLUNLw1h4RaOD918GmPLnKJPAXp8m3P/s400/04.+Ruta+7+lagos+%252825%2529+Lago+Espejo+chico.JPG" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td center;"="" class="tr-caption" text-align:="">Lago Espejo Chico</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjanArlgZAWBMOARH3D8OqQfNOiHguSUsycJrdcMzpDnJU239CJdv5FNMDETryeaY512yf5AjeIAirjwsbNhf1lOnXhQxPJzmwWvQ8vW4OvJ0dwR-C5SVmsUFa2cjj3f6l-thdr2bMNLlFv/s1600/Villa+Angostura+calle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjanArlgZAWBMOARH3D8OqQfNOiHguSUsycJrdcMzpDnJU239CJdv5FNMDETryeaY512yf5AjeIAirjwsbNhf1lOnXhQxPJzmwWvQ8vW4OvJ0dwR-C5SVmsUFa2cjj3f6l-thdr2bMNLlFv/s400/Villa+Angostura+calle.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption">Villa La Angostura</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDHZ-_cprtPhszAYKy4CpfwnNgrH2Fahwi4ltU6M3v8FPosxTRzQjjwvhD2eZBqoockM2ZfoGANoDVy7KR0OtgwUPNmi1v9RvN6tNHZmrmNjPfHQK-R2KuN0nwiIGXJCqwEQbTXot4dijk/s1600/05.+Villa+La+Angostura+%25286%2529.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDHZ-_cprtPhszAYKy4CpfwnNgrH2Fahwi4ltU6M3v8FPosxTRzQjjwvhD2eZBqoockM2ZfoGANoDVy7KR0OtgwUPNmi1v9RvN6tNHZmrmNjPfHQK-R2KuN0nwiIGXJCqwEQbTXot4dijk/s400/05.+Villa+La+Angostura+%25286%2529.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption">Jardín de la escuela</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheAYlYDpzvuBgJR44z7yFzhU3jzKjHNl7dZAfr31idjWEZ2AIVg5KTNtbkXg3dsuJHsrgh_NNiN6YVRGVhmxvmNuS9EwE0VhCThS6kS3P34bi-SiJwKhMz_aL-26Lu9LUHPf_aZ-nxmGxx/s1600/Villa+La+Angostura+parque.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheAYlYDpzvuBgJR44z7yFzhU3jzKjHNl7dZAfr31idjWEZ2AIVg5KTNtbkXg3dsuJHsrgh_NNiN6YVRGVhmxvmNuS9EwE0VhCThS6kS3P34bi-SiJwKhMz_aL-26Lu9LUHPf_aZ-nxmGxx/s400/Villa+La+Angostura+parque.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Parque infantil</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkrfrlmLxKi3JRbd2hJ7AE502bc6dBqEe7pMPN_4IprhJqCIqm8hWmbK3PCSHS5G2IieH3X9Y70Qw9pOoqvBoa3CxqU9wRTIpfIA3TKnm-DYLU8JGpfL_65pKNtUXoMeZEx3UcBZvO3ct/s1600/05.+Villa+La+Angostura+coche.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkrfrlmLxKi3JRbd2hJ7AE502bc6dBqEe7pMPN_4IprhJqCIqm8hWmbK3PCSHS5G2IieH3X9Y70Qw9pOoqvBoa3CxqU9wRTIpfIA3TKnm-DYLU8JGpfL_65pKNtUXoMeZEx3UcBZvO3ct/s400/05.+Villa+La+Angostura+coche.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">En las calles de Villa la Angostura</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
</div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5993377279011664415.post-53170625703550685432011-11-15T01:00:00.001-03:002011-12-03T15:54:15.532-03:00Ché, ¿me entendés?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal">
Según el
diccionario, el idioma es un sistema de comunicación verbal o gestual
a través del cual se comunican y entienden los habitantes de una comunidad
determinada. Si éste no existiese en forma de 'convención' sería prácticamente
imposible que pudiéramos intercambiar ideas, sentimientos y
hasta emociones.<br />
<a name='more'></a><br />
Es curioso como la
comunicación oral puede ser un 'puente' o un 'muro' a la hora de visitar o
vivir en un país extranjero, especialmente si -a priori- se habla el 'mismo idioma'. Y eso
es un poco lo que he experimentado en Argentina.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En principio, hablar
español (y no voy a entrar en polémica sobre lo que entendemos por español)
debería simplificarme la ‘comunicación’ en Sudamérica. Sería hipócrita decir que no es así. Lo es, en la
mayoría de los casos.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Llegué al país del
tango, los alfajores y los asaditos con el 'sanbenito' de que el español de
España -comparado con el que se habla en Argentina- es agresivo, directo y seco.
Yo creo que es más pobre en vocabulario (nos hemos vuelto parlantes más vagos)
pero, si me basara exclusivamente en mis primeros contactos lingüísticos (un
tanto belicistas), esta afirmación argenta quedaría en entre dicho.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb5kpFM-iD2wo1x2j3738KpTVRULOsYdQpjwQRWK7S4f-GApYv5i2JDrEu40u3pnvQjK1LFH_98BY1V98M1pJWQggx6XOvbEH14AeATNFTJYTY9RO-lqf8KruXhO1PrLHlOKLRRiqSDcKo/s1600/codigobarra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb5kpFM-iD2wo1x2j3738KpTVRULOsYdQpjwQRWK7S4f-GApYv5i2JDrEu40u3pnvQjK1LFH_98BY1V98M1pJWQggx6XOvbEH14AeATNFTJYTY9RO-lqf8KruXhO1PrLHlOKLRRiqSDcKo/s400/codigobarra.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
A mi llegada al
aeropuerto, me preguntaron si yo misma me había <i>armado</i> la maleta y qué llevaba dentro de la <i>cartuchera</i>. Si quieres entrar en un local debes <i>golpear la puerta</i> y en las tiendas, si
anticipas el monto total al dependiente, te soltará todo sonriente: "La <i>pegaste mal</i>, boluda" (No te equivoques,
acertaste!).<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Porque ellos no se
bañan, igualmente <i>se pegan</i> una ducha
y cuidado no les <i>rompas las bolas </i>insistiendo,
porque te puede <i>cagar a palos </i>si
sigues<i> cagándoles a pedos </i>(diciéndoles lo que deben hacer). Mejor agarra el <i>lampazo</i>
(mocho) y friega tú misma el agua vertida o, si no te queda otra opción, <i>sal cagando (</i>pon los pies en polvorosa)
o <i>cágate de risa</i>.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Después te dirán: "No te enojés <i>mina</i>, vamos a <i>joder</i> un
poco. Dale, se nos <i>correrá</i> la mala
onda". Y no querrá decir fornicar, ni siquiera que quieran <i>romperte la boca</i> (a besos), sino simplemente irse a <i>chupar o </i>a <i>escabiar </i>(de parranda).<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si <i>están al pedo</i>
(aburridos, no bebidos) o les sale la jugada <i>para el orto </i>(como el culo), más vale que te <i>batan la justa</i> (te hablen claro) y lleguéis a un consenso. Si no,
ponte un <i>rompevientos</i> (paravientos) y
aguanta el temporal como puedas. A no ser que sepas <i>sacarles la ficha mal</i> (calarlos) y ahí sí ya lo tengas todo ganado!
:)<br />
<b><br />
</b>Esto es sólo un ejemplo malintencionado. Podría seguir así y escribir un
libro. Y eso que no he entrado en las palabras que son iguales pero que tienen
significados totalmente distintos (quizás en otro post). <br />
<br />
Bromas aparte, la
verdad es que -más allá del simple vocabulario usado- para mí un idioma (un lenguaje) ‘habla’ mucho de la cultura de
una zona y, por ende, acaba matizando -en mayor o menor medida- la personalidad
de las personas que lo platican. Vendría a ser como un código de barras más o menos complejo. ¿Descifrarlo
en su totalidad? Todo un reto. <o:p></o:p><br />
<br /></div>
</div>
</div>Froggycrishttp://www.blogger.com/profile/07963518697423477117noreply@blogger.com3